Leonardo Sinisgalli | Poesie Scelte

Da: Cuore (1927)

LA NUVOLA

Tu divaghi senza meta

per dissolverti e morire

nube in cielo –

ed avanzi sola – lieta

di rivivere e svanire

in un velo

di bei fiori nati in mare –

verdazzurri – trasparenti –

irreali –

Nel silenzio navigare

dietro il mùrmure dei venti –

come d’ali –

verso angoli remoti

d’uno spazio senza fine

è il destino –

Poi cadere per i vuoti

invisibili di trine

nel cammino –

e tornare a navigare

e tornare a naufragare

nel tuo mare. –

UN FIORE

Ha lacerato i cuori

nella sua follìa

la pioggia di primavera –

I fiori dischiusi

al bacio del sole – alla vita –

s’iniziano nel dolore –

Qualcuno è caduto

col sogno – ancora – di vivere –

sogno di luce –

E la sua piccola bara

sono i suoi petali

bianchi ancora –

visini pallidi

di bimbi morti –

senza profumo –

L’hanno riflesso ai cieli

pe’l suo candore

le perle di pioggia primaverile.

Da: Vidi le Muse (1931-1942)

NON SI CONSOLA DI FRONDI

Non si consola di frondi

Questo corpo d’autunno

Che il vento morde. Nel cavo

Delle ossa la terra preme

Per mettere fiore. Prima

Voce (poi chiara un’ala

Che s’apre) la luce è sui rami

Deserta. Aggiorna sui tuoi passi.

Ora l’albero è potato

E il suo legame è più saldo

Alla tua legge.

TUTTE LE COSE SONO QUIETE

In attesa della Tua voce

Che tiene gli astri sono io.

La Tua voce nasce nel vento

E l’alba preme sul petto.

Si rovescia al colore

La foglia, Ti annunzia

E passa a farmi rumore.

AL TEMPO DELLE VIGNE

Al tempo delle vigne

Carica di furore ai nostri occhi

Si scopriva la terra e nelle mani

Ancora al gesto acerbe e serene.

Si torceva alle giunture

Sotto il peso del fiore

La pianta del fico dolente.

Infanzia gridata dagli uccelli

Ti cacciava la sete a gola aperta

A piedi nudi sulle crete

Il passo lesto all’insidia delle serpi.

Da: Campi Elisi (1937-1939)

CAMPI ELISI

Di là dalla dolce provincia dell’Agri

Siete approdati alle rive sognate,

Oscuri morti familiari.

Le vostre salme hanno dato salute

Al verde degli orti.

I campi di fave si sono allargati

Oltre i cancelli:

Dove arse superba l’età delle rose

Le capre pestano la terra

Nei giorni di siccità.

PIAZZALE DI SAN DOMENICO

Torna stasera l’ombra mia

Remota nel fuoco dei falò,

Si accosta lieve con l’ali ai calcagni.

Il fanciullo ha battuto il tamburo

E una vampa m’investe dalla breccia

Delle mura. (Nessuno più

Ti scaccia dal tuo regno

Di selci dissestate che tu smuovi

A una a una le sere

Che il vento si lagna

Lungamente alla luna.)

VIDI LE MUSE

Sulla collina

Io certo vidi le Muse

Appollaiate tra le foglie.

Io vidi allora le Muse

Tra le foglie larghe delle querce

Mangiare ghiande e coccole.

Vidi le Muse su una quercia

Secolare che gracchiavano.

Meravigliato il mio cuore

Chiesi al mio cuore meravigliato

Io dissi al mio cuore la meraviglia.

Da: Il Cacciatore Indifferente (1939-1942)

SPLENDE IL TUO LUME TETRO

Splende il tuo lume tetro

Alle Case Rotte.

La tua veste di fumo

Ti cela dietro i vetri

A questa sera che ventila per te

Sui parapetti l’aria della luna.

Amica immagine morta se m’ami

Tornerai con le fulgide farfalle

A notte estasiate dai lumi.

I VECCHI VERSI TORNANO A MEMORIA

Ecco mi alletta

La storia di una rosa

Che la neve cancella (e un segno

Vivo, la brace della tua sigaretta).

Ecco son persi nel buio

Gli ombrelli di Trinità dei Monti.

Se i nostri passi saranno profondi

Avremo pace in un regno

Dove nessuno ci aspetta.

IMITAZIONE DELLA LUNA

La luna sanguina alle corna, mite

Settembre torna ai davanzali.

Ai davanzali una voce balbetta:

Luna, luna nova

Chi ti cerca non ti trova

Chi ti trova non ti aspetta.

Luna mia alta dove

È il gatto riverso che si spulcia?

Io non lo cerco altrove, luna

Amorosa. Bruciano

Gli occhi al buio, brucia

La tuberosa di settembre luna

Sempre dolorosa.

A MIO PADRE

L’uomo che torna solo

A tarda sera dalla vigna

Scuote le rape nella vasca

Sbuca dal viottolo con la paglia

Macchiata di verderame.

L’uomo che porta così fresco

Terriccio sulle scarpe, odore

Di fresca sera nei vestiti

Si ferma a una fonte, parla

Con l’ortolano che sradica i finocchi.

È un uomo, un piccolo uomo

Ch’io guardo di lontano.

È un punto vivo all’orizzonte.

Forse la sua pupilla

Si accende questa sera

Accanto alla peschiera

Dove si asciuga la fronte.

CHE INCREDIBILE MATTINO

Che incredibile mattino,

Fuma la lingua ai cani

E Silvestro mi sta vicino.

Io non distinguo più il suono

Delle campane: Sant’Antonio

O San Giacomo... Siamo in fondo alla valle

Come in fondo ad un lago.

Da: I nuovi Campi Elisi (1942-1946)

ELEGIA ROMANA

Ecco l’agro, il verde stento, il fiume

che ha preso il colore dei cocci.

Da anni io non guardo che lapidi

sui lembi delle facciate e delle grotte:

scritte nel vano bianco

dalla mano di un angelo calligrafo

ricordo le belle maiuscole, le eterne

parole, e un solo nome, Prisca

che dorme giovinetta con le Muse.

Accatastati sui muri di una chiesa

davanti alla Fontana di Trevi

(il Tempo ha le zampe di gatto,

ha i denti dei gatti romani)

chi ha deposto i cuori dei Pontefici?

Santa Teresa ha il manto che trasuda

quando a settembre lo scirocco

risale dalla costa africana

e dà un timbro diverso alle campane.

La città ruota come una meteora

alla luce del tramonto: i tarli

crepitano nei soffitti delle dimore

dei vescovi, scendono dai muri

delle case d’affitto gli scarafaggi.

Michelangelo tra queste macerie

cercava la testa bianca di Apollo.

Chi conosce le tue estati, Roma,

sa di aver toccato la luce

fino all’osso, ricorda i capestri,

i catafalchi, le camere di tortura,

l’odore di strame che colpisce

il pellegrino alle tue porte.

Tra questi quartieri io fui

ragazzo pieno di sonno e di appetito.

Fui un giovane letargico

che si nascose a leggere nei tuoi giardini

in compagnia delle statue.

Cercai le funebri siepi del Celio

per pascere il mio tedio

di mussulmano avido di odori.

Chi avrebbe potuto battezzarmi

alla tua fede, frustare i miei panni,

quale Vergine poteva carezzarmi i capelli,

quale Benedetto, quale Pio

avrebbe accettato il dono dei galli

ch’io portai nel paniere?

Ho ignorato per anni la tue cattedrali.

Mi ricordo una sera

che vidi spaccare in Via Baccina

un agnello sul tagliere.

Oggi cammino più lesto sui tuoi ponti

in compagnia di Raffaello.

So quando fioriscono al Pincio

le mimose, quando gelano i carrubi,

conosco la forma delle tue rose,

delle tue nubi. Ho visto i cavalli

scintillanti guardare il cielo

sui terrazzi, i santi sui parapetti,

le donne dai petti mostruosi, le rondini,

i ragazzi sulle rive dell’Aniene.

Conosco il bene di tanta bellezza.

Sono questi i mirti

che scrollano polvere se li tocco,

sono queste le pietre della giovinezza.

PRATO FALCONE

Il ponentino fa tinnire

i grappoli bianchi dei sambuchi.

I fanciulli accendono i fuochi.

Cresce il fumo e l’acre velo

mi esclude un lembo di cielo

come il dolore le lacrime.

Tu canti e più ti sprofondi

voce antartica di questi luoghi

roca rana di palude.

La sera dell’Ascensione

i fanciulli accendono i fuochi

per gonfiare i palloni di carta.

LUNGOTEVERE

Oggi nessuno sa

se il tempo viene o va.

Un uomo è steso vicino al cane

che gli morde l’orecchio. Un uomo

nudo che ha il volto coperto

di uno straccio scarlatto.

Lo bruca il cane come fosse morto.

L’uomo giace supino sulla ghiaia

del mattino deserto.

Passa la gente e trova

che ha un altro senso la città.

Ma nessuno sa bene

se il tempo va o viene.

Girano le due sacche sulla riva,

girano a vuoto e non cade

un pesce o una farfalla nelle reti.

Il cane abbaia:

pace o guerra c’è il verde sulla terra.

E l’acqua muove le bilance

a stento, ché il fiume è troppo lento.

Roma, 1° maggio 1945

TORNANO I FASTI

Tornano i fasti delle tue covate,

le tue ceste gremite di pulcini,

torni per me nei versi la regina

del vicinato.

Grande chioccia celeste, piena zeppa

è la tua cassapanca di veccia

di biada di graniglia, ti pigola

sulla mano il galletto che ha gli occhi

di tua figlia.

Tu non ti lagni, tu non disperi,

per te non fa mai notte innanzi sera.

Da: L’età della luna (1956-1962)

LA STASI, L’ESTASI

Di fronte a un’architettura grigia e rosa

la nostra mente riposa.

Valle Giulia, Monte Cavallo, il Ghetto:

torno tra queste pietre a scaldarmi

il petto.

Oh i facili numeri, la buona regola,

la calma d’una retta

cresciuta come l’acqua dal basso in alto!

La colonna che si rastrema

per dar movimento all’aria

che la circonda, il filo a piombo

che dà un segno alla luce.

L’occhio ha bisogno di una dieta.

Deve seguire il moto

d’una goccia contro i vetri

e il fremito d’un bruco

o di un filo di paglia,

deve riposare ogni tanto

davanti a un’immobile muraglia

senza un buco.

POMERIGGIO

La brezza di Libritti

Nelle bluse, l’acqua

Accanto che suda

Dalla creta. Fu

Con noi tutto il giorno

La nonna assopita tra i canneti.

PRIMAVERA

Vicoli verdi e viola

Al mattino. Di sera

La ressa delle nottole

Fuori dalle cantine.

Tra i cespi di basilico

Piantato nei pitali

Al bambino poeta

Spuntavano le ali.

PASQUA FRIULANA

Il cielo è un guscio d’uovo,

Il grano tanto alto

Da nascondere un’oca.

Una boccata d’aria, un sorso

Di taiut. «Spezzi la torta

Del tuo compleanno

E ti verrebbe voglia

Di tagliarti la gola.»

La rondine vola

Sui rettangoli gialli di ravizzone,

Porta sospiri di fiumi dogliosi

Su queste sponde.

Scintillano i pappi

E i gatti s’incurvano

Al passaggio di una formicolona

Sulle mattonelle del terrazzo.

Si casca dimentichi in un mare

Di latte come la mosca nel piatto.

Muoiono le campane

Del campanile di Latisana.

Una piccola croce intacca

L’orizzonte. Quassù

In fondo a un tunnel d’aria bianca

Le donne portano gli aghi

Di pino nei grembiuli.

Dobbiamo rilassarci,

Allentare i nervi,

Trovare un sostegno alla fede fiacca,

Uno scongiuro alla minaccia

Del finimondo, opporvi il labile

Segno scritto sul petto e sulla faccia,

Il legno che sanguina stasera

Sull’occidua vetta.

Siamo venuti en touriste

Su questa plaga deserta

A vedere la cometa H.

Non troviamo né coda né testa.

CON UNGARETTI AL CAIRO

La Tigre ride sicura

della foresta che trema

di paura, della città

inerme, del povero

che mangia una patata

col sale e beve

crema di avena

davanti ai carretti roventi

di ferri vecchi.

Da: Il passero e il lebbroso (1962-1970)

AUTUNNO

Le mosche sembrano

felici di rivedermi.

Strisciano sulle stanghette

degli occhiali, saltano

sulla punta delle orecchie.

Il foglio bianco le affascina.

Parlo, le accarezzo,

le raccolgo nel pugno,

le chiamo di nome

Fantina Filomena Felicetta.

Mi illudo che siano

sempre quelle.

Una si specchia nell’unghia,

le altre si nascondono

per farsi trovare.

PERE CANNELLINE

C’erano i peri nani alle Canalette.

Fiorivano in anticipo e portavano

frutti minuti, bianchi e dolci

come confetti.

Una pera cannellina

fa in gola l’acquolina,

diceva Mattia per conciliare

il rigore di sua figlia.

Mia madre non voleva moine

tra vecchi e bambini.

Ce la dava anche lei

una pera pràscina,

come astringente.

Stufa di svuotare orinali.

Da: Dimenticatoio (1975-1978)

QUANDO VENNERO I GUARDIANI

Quando vennero i guardiani

a prendersi la salma del Principe

– in quella cameretta sopra gli orti –

io e il mio amico, presenti

il pomeriggio del 22 febbraio

1926, ci coprimmo la faccia

per non vedere le federe

e i lenzuoli strappati nell’agonia

con le unghie e coi denti.

IL CAMPO DELLE ALLODOLE

Il campo delle allodole

è a fianco del cimitero

in una distesa di stoppie

senza alberi. Si vedono in aria

ruotare forsennate

e col becco sdrucire veli di luce.

Poi ruzzolano per contendersi

un chicco di grano.

LE VOLPI

Il mese di luglio

è stato piovoso e fresco,

meno qualche giornata torrida

intorno alla Maddalena.

Le ginestre sono rimaste fiorite

fino a ieri, San Giacinto.

Le volpi scendono sotto i gelsi

nelle vigne.

Poesie tratte da Leonardo Sinisgalli Tutte le poesie A cura di Franco Vitelli (2020), Milano: Mondadori.

Leonardo Rocco Antonio Maria Sinisgalli, più semplicemente LEONARDO SINISGALLI (Montemurro, 9 marzo 1908 – Roma, 31 gennaio 1981). Laureato in ingegneria, fu poeta, narratore, saggista, critico d’arte, traduttore, art director, autore di documentari e programmi radiofonici, disegnatore. Fondò importanti house organ e fu responsabile della pubblicità per i maggiori gruppi industriali dell’Italia del miracolo economico, dalla Olivetti all’Alfa Romeo, passando per Pirelli, Finmeccanica, Eni e Alitalia.  Per la sua versatilità è stato definito «un Leonardo del Novecento» in quanto è stato narratore, pubblicista, direttore artistico, direttore di riviste, documentarista, autore radiofonico, disegnatore. OPERE: Cuore - Auto-edizione, Roma 1927; Ritratti di macchine - Edizioni di Via Letizia, Milano 1935; Quaderno di geometria - Campo Grafico, Milano 1935; 18 poesie - Scheiwiller, Milano 1936; Italiani - Editoriale Domus, Roma 1937; Campi Elisi - Scheiwiller, Milano 1939; Vidi le muse - Mondadori, Milano 1943; Furor mathematicus - Urbinati, Roma 1944; Horror vacui, O.E.T., Roma, 1945; Fiori pari, fiori dispari - Mondadori, Milano 1945; L'indovino, dieci dialoghetti - Astrolabio, Roma 1946; I nuovi Campi Elisi - Mondadori, Milano 1947; Belliboschi - Mondadori, Milano 1948; Furor mathematicus - Mondadori, Verona 1950 (edizione ampliata contenente anche L'indovino e Horror vacui); La vigna vecchia - Mondadori, Milano 1956; Tu sarai poeta - Riva, Verona 1957; La musa decrepita - Quaderni di Marsia, Roma 1959; L'immobilità dello scriba - Roma 1960; Cineraccio - Neri Pozza, Venezia 1961; L'età della luna - Mondadori, Milano 1962; Ode a Lucio Fontana - Bucciarelli, Ancona 1962; Prose di memoria e d'invenzione - (Fiori Pari, Fiori Dispari e Belliboschi) Leonardo da Vinci, Bari 1964; Poesie di ieri - Mondadori, Milano 1966; L'albero di rose - (traduzione di poesie lucane) Edizioni Galleria Penelope, Roma 1966; I martedì colorati - Immordino, Genova 1967; Paese lucano - Origine, Luxemburg 1968; Archimede (I tuoi lumi, i tuoi lemmi!) - Tallone, Alpignano 1968; La rosa di Gerico - (a cura di F. Mazzoleni) Mondadori, Milano 1969; Calcoli e fandonie - Mondadori, Milano 1970; Il passero e il lebbroso - Mondadori, Milano 1970; L'ellisse - (a cura di G. Pontiggia) Mondadori (Oscar), Milano 1974; Mosche in bottiglia - Mondadori, Milano 1975; Un disegno di Scipione e altri racconti - Mondadori, Milano 1975; Premio Letterario Basilicata; Dimenticatoio - Mondadori, Milano 1978; Edizione del Labirinto, Matera 1978; Come un ladro - (a cura di J. e S. Sebaste) Bernalda 1979; Imitazioni dall'Antologia Palatina (a cura di Giuseppe Appella) - Edizioni della Cometa, Roma 1980. Opere postume:  Leonardo Sinisgalli, Ventiquattro prose d'arte, introduzione di Giuseppe Appella, Edizioni della Cometa, Roma 1983; Leonardo Sinisgalli, Sinisgalliana, Edizioni della Cometa, Roma 1984; Leonardo Sinisgalli, L'albero bianco, a cura di Rosetta Maglione e Antonio Vaccaro, Edizioni Osanna, Venosa 1986; Leonardo Sinisgalli, Promenades architecturales, Lubrina Editore, Bergamo 1987; Leonardo Sinisgalli, L'odor moro, a cura e con un saggio di Renato Aymone, Avagliano Editore, Cava dei Tirreni 1990; Leonardo Sinisgalli, Carte lacere, a cura di Giuseppe Appella, con nove disegni dell'Autore, Edizioni della Cometa, Roma 1991; Leonardo Sinisgalli, Furor mathematicus, Ponte alle Grazie, Firenze 1992; Leonardo Sinisgalli, Leonardo Sinisgalli: una galleria di ritratti. 70 disegni, a cura di Giuseppe Tortora, Associazione culturale L'albero di Porfirio, Napoli 1993; Leonardo Sinisgalli, Intorno alla figura del poeta, a cura di Renato Aymone, Avagliano Editore, Cava dei Tirreni 1994; Leonardo Sinisgalli, Horror vacui, a cura e con un saggio di Renato Aymone, Avagliano Editore, Cava dei Tirreni 1995.