Mariangela Gualtieri

Poesie scelte

A cura di Marco Oliviero Ravazzoli

da: Antenata (1992)

dalla sezione Al tremore dei corpi

I

Nessuno ha guardato oltre 

quest’ombra e avuto parole

esatte.

Adesso guarda. Ci sono occhi

freschissimi.

Gole di un colore sgargiante

e dentro il cibo un semplice

soffio, puntini cose corte

tonde.                                                          

Per un errore che non mi spiego              

eccomi pettinare

domandare chi e’

comperare il pane.

Questo cielo riposa

nelle tue mani

cicatrici e scudi polverosi

a te si addice l’ora

la piaga cosparsa di bava

portami a te

matrice o unghia

o sfera incomprensibile

o bagno venticello volo di

fionda.

Appena si corica tutto tace.

E’ festa e’ tardi

a poco a poco ritorno al mio sangue.

L’attimo

spaccato in parti

rivolta le  foglie.

Questa bellezza atterrisce.

Una fiammella 

si appoggia e respira su un niente

che mi riguarda.

Si sporge l’ulivo

alle acque invisibili

si spacca in due in tre.

Come tutto piega…

conserva l’alone di un fatto

che non sapremo.

Quest’acqua e’ vecchia

come il sangue, tornano insieme

al punto di partenza si dicono

le parole principali

mormorano entrambi dello stesso

ronzio.

Madre sangue

madre mare

madre delle cento buche

di tutte le spade delle fronti

affogate dei colpi di timone

e remi rotti di braccia

tirate via e ciocche

madre del chiaro d’onda di

quelle sfumature madre di

sale e senza latte senza 

le tette rovesci al

tuo petto ributti

alla riva di sfinimento

madre di colpi indifferente di

vivi o morti.

dalla sezione Formula perchè cresca la vigna

Al posto dei molti cuori

due o tre tane ben fatte

al posto di quel tratteggio

il canto.

Le cose ghiacciano

si stringono fino al midollo

sfondano il poco tempo che misuriamo

teniamo alla fronte i pezzetti

teniamo il respiro tremulo

dentro ogni buco c’e’ un segno

nella goccia del fico

nelle bestie accucciate un tormento

sotto le piante un urlo tra le foglie

cresce smisurato per tutto il marzo.

L’amico che sta dietro le spalle

fiorito sempre folgore, non osso spugnoso

fune luminosa, latice, lingua corta

zampa poggiata gentilmente

fruscio molto grande

papavero.

Ogni giorno sentiamo battete l’ala.

*

Nel taglio di quest’ora

tutto e’ identico fra sé

a sé raccolto.

Se chiedo il chiarimento sempre sempre

la sfera non si spiega

lo sguardo non si spiega

il colore dello scasso

tanto vicina la lingua 

al palo freddo di ferro.

da: Fuoco centrale (1995)

Io guardo spesso il cielo. Lo guardo di mattino nelle

ore di luce e tutto il cielo s'attacca agli occhi e viene a

bere, e io a lui mi attacco, come un vegetale

che si mangia la luce.

Da: Nei leoni e nei lupi (1997)

Nome che stai al centro,

il tuo suono ciocca e s'imperla di voci

ma nessuna ti tiene, nessuna ti osa in

suoni, in lettera e in cifra. Nelle tue solitudini

di mai chiamato. Come tutto è assai strano.

A me sembra. Assai strano.

Ti piantóno, ti indago, mi avvicino in

millimetri. Ti ho nella voce

senza che esca in suono. 

* 

Vengono. Non soffro più, non

mi fa male più nessun giorno, nessun anno,

celeste il mio stare nella prima morte, nella

seconda, so che la scrivente mano non è mia. Voci.

Mio corpo multiplo, labirinto e popoli che non

classifico.]

Ritornare a voi, le sepolte, le molte mani col dono.

Indicare l'uscio,]

slegare il catenaccio, fare dormire tutto il respiro,

crescere me, prego,]

senza polvere, senza peso, senza ginocchia piegate,

senza parti rotte,]

senza essere intelligente, senza tutto quel senso,

senza ornamento né]

unguento, senza screpolatura, senza cose nervose,

senza mosche, senza]

spine, con qualche spino.

Non c'è da voi colpa, né preghiera. Salute a voi.

Da: Chioma (2000)

Se la parola amore è

uno straccio lurido,

se non ho altra lingua per dire cosa

amo, se l'anima adesso è un ingombro

se il cielo è un posto come un altro,

se dormiamo e dormiamo,

se il mio canto è schiacciato nel cantone

se il mio canto o il tuo, se il mio canto,

se tutte le parole dei savi sono troppo

lente per questa corsa sui cocci,

se anche le bestie in quel loro morire bastonate

neppure si rivelano,

se c'è una tosse

se c'è una tosse che incrosta il cielo

e poi lo sputa

se abbiamo nemici dentro le teste

e macchinette rotte

se la mano è scontrosa alla mano

scontrosa rompe l'onda e il ramo

rompe l'ala e il becco

se abbiamo salmi stonati

se le macerie sulle facce stanche

fanno il peso di tutta la storia

se poi nessuno viene

nessuno s'alza dal fradicio delle tombe

a consegnarci un grappolo, una tazza

un giuramento alla luce

se se se

se c'è una sete che ci ammala,

se c'è un sorso per chi ha sete,

se davvero davvero muove il sole

se muove il sole e l'altre stelle

se la sua gran potenza, sua gran

potenza d'antico Amor,

se il nostro cuore è immenso,

se il nostro cuore

talvolta è immenso, se le

stelle nascono, se è vero che nascono anche adesso

se siamo polverine allo

sbaraglio, catenelle smagliate,

benedico ogni centimetro d'Amore ogni

minima scheggia d'Amore

ogni venatura o mulinello d'Amore

ogni tavola e letto d'Amore,

l'Amore benedico

che d'ognuno di noi alla catena

fa carne che risplende

Amore che sei il mio destino

insegnami che tutto fallirà

se non mi inchino alla tua benedizione

Da: Parsifal (2000)

dal Monologo del non so

Io non so se questa mia vita sta spianata su un

buco vuoto. Non so se il silenzio che indago

é intrecciato alla mia sostanza molle.

Io non so se quello che cerco e ho cercato e

cercherò, non so se quello che cerco

é un insulto a quel vuoto.

Non so se questo fatto di non avere

un paio d’ali, sia premio o castigo,

io non so se la polveriera

della mia inquietudine sia un trono

su cui mi siedo minacciato, se la fuga che

a scatti regolari mi pungola, se quel

puerile sogno di fuga sia uno sgambetto

d’angelo, d’un buffone d’angelo che

mi vuole inciampare.

Io non so se l’amore sia una guerra o una

tregua, non so se l’abbandono d’amore

sia una legge che la vita cuce fino al

ricamo finale. Io non so

che farmene di questi nemici che premono,

non so che farmene oggi di questo oggi

e me lo ciondolo fra le dita perplesse,

non so parlare di quello che

è sentito nel profondo me, non so parlarlo

quell’essere che é qui presente fra le vite degli

altri.

Io non so spiegarmi l’imperturbabilità

di Dio, e non mi spiego di non udire il

suo grave lamento, il suo urlo di collera o

d’amore, e non so vederlo che sono in cecità

ma vorrei sentirlo almeno piangere come piango io

guardando le facce indolorate, guardando le

facce con grave malattia terrestre,

io non so invocarlo né bestemmiarlo che

è troppo nella sottrazione e troppo

astratto per i miei chili umani.

Io non so forse non voglio

consegnarmi negli uffici del mondo,

e stare buono nelle sale d’aspetto della

vita. Io non so nient’altro

che la vita e molte nuvole intorno che

me la confondono me la confondono e non

so cosa aspetto, cosa sto aspettando in questo

sporgermi al tempo che viene. Io non so

e vorrei, vorrei, non so stare

fuori misura, fuori misura umana,

fuori da questa taglia finita.

Io non so perché guardando l’acqua del mare

mi salta in petto una gioia di figlio con la

madre. Non so se questa uscita mia in un secolo

a caso, se questo essere qui a casaccio,

io non so spiegarmi questa malattia

all’attacco del mondo, non so guarire

questa malattia che indolora e vorrei

sistemare ogni cosa, in un sogno puerile di

tregua, in un’arcadia anche retorica,

in un dormire abbracciato dei

guerrieri che si innamorano.

Io non ho capito e dovrei,

non ho capito il mondo della

vita, io non ho capito la legge sottostante

e non ho da fare la consegna a

questi cuccioli che aspettano, che esigono

da me l’aver capito.

Io non so la canzone

che spensiera e non so soccorrervi

non so pur volendolo

con quella forza di cagna

che dà il latte, non so soccorrervi nel vostro

sbando, io non so farvi un canto della

guarigione, non so farvi da balsamo

io non so mettervi nel coraggio essenziale,

nello slancio, nel palpito.

Il mio Graal l’ho ritrovato e perso cento

volte.

Io non so se le particelle piriche del mio

disagio fanno una miccia che incendia.

Non so se l’Attila del mondo ha

una forza che straborda le mie

dita pacifiche, non so se indurlo a

guerrigliare, non so se indurlo

se sedurlo se ridurlo a sagoma

di sogno, non so se alzare bandiera bianca

o finirò impantanato nella sua

normalità stupefacente, nella sua

normalità di Attila che

fa terra bruciata, non so se battermi,

essere patriota di un’idea sollevata, non so

se fare il giuramento alla

primavera che dice la sua infiorando e

incantando, non so se slanciarmi

nel cataclisma barbarico e dare

un goccio d’acqua alle bocche

screpolate di fratelli, non so

se fare il giuramento a questa tregua

domestica, se fare il giuramento delle

pance satolle o azionare un voltafaccia

che strozza ogni boccone. Non so se nell’uno o

nell’altro caso sono salvo, se sono salvo

quando viene l’angelo

col suo atto d’accusa, e ci condanna ancora

ad una logica finanziaria

e poi dà l’ordine di sospendere le vite.

Io non so se la bellezza è questa accademia di

centimetri, se la bellezza, la bellezza è questa

carnevalesca decadenza di saltimbanchi,

io non mi spiego la crocifissione

della grazia, e non mi spiego perchè

mi trovo qui, in questo covo rivoltato

in questa fossa con gli orchi attuali

in questo lato barbarico della specie,

e non so perchè stando a occidente non si

ode quell’alleluia delle cose.

Io non so se in questa schiena

senza ali ci son grandi pianure da cui fare

il decollo, se in questa spina dorsale

ci sono istruzioni

per la manovra di decollo, se sono io la freccia

di questo arco della schiena, se sono io

arco e freccia, non so in quale mano

non mano o zampa di Dio mi stanno

torchiando, e sottoponendo al duro

allenamento dei dolori terrestri.

Io non so se la solitudine, se quello

strazio chiamato solitudine, se quell’andare

via dei corpi cari, se quel restare soli

dei vivi, io non so se quel lamento della

solitudine, se quel portarci via le facce

se quel loro sparire

di facce che avevamo dentro il respiro, non so

se il dono sia questo portarci via le

carezze, questa slacciatura.

E’ poco il poco che so e di questo

poco io chiedo perdono. Io chiedo

perdono per quello che so, perdono io chiedo

per tutto quello che so. 

da: Fuoco centrale e altre poesie per il teatro (2003)

dalla sezione: Fuoco centrale

Io sono spaccata, io sono nel passato prossimo,

io sono sempre cinque minuti fa,

il mio dire è fallimentare,

io non sono mai tutta, mai tutta, io appartengo

all'essere e non lo so dire, non lo so dire,

io appartengo e non lo so dire, non lo so dire,

io appartengo all'essere, all'essere e non lo so dire

io sono senza aggettivi, io sono senza predicati,

io indebolisco la sintassi, io consumo le parole,

io non ho parole pregnanti, io non ho parole

cangianti, io non ho parole mutevoli,

non ho parole perturbanti,

io non ho abbastanza parole, le parole mi si

consumano, io non ho parole che svelino, io non ho

parole che puliscano, io non ho parole che riposino,

io non ho mai parole abbastanza, mai abbastanza

parole, mai abbastanza parole

ho solo parole correnti, ho solo parole di serie,

ho solo parole fallimentari, ho solo parole deludenti,

ho solo parole che mi deludono,

le mie parole mi deludono, sempre mi deludono,

sempre sempre mi deludono, sempre mi mancano

io non sono mai tutta, mai tutta, io appartengo

all'essere e non lo so dire, non lo so dire, io

appartengo e non lo so dire, non lo so dire,

io appartengo all'essere, all'essere e non lo so dire.

dalla sezione: Solenne

Anch'io voglio tutte le sbandate

essere viva fino allo scortico

essere tavolo pietra bestiale essere

bucare la vita coi morsi

infilare le mani in suo pulsare

di vita scavare la vita scrostarla

sfondarla spericolarla battermi con lei fino

ai suoi sigilli.

Per amore - per amore - tutto per amore.

dalla sezione: Predica ai pesci

Bello, bello, bello mondo, bello ridere di

mondo in luce mattutina in

colorazione di mondo con stagioni e

popolazione e animali. Bello mondo

questo ricordo, questo io lo ricordo

bello, molto bello mondo, con cielo

diurno e notturno, con facce che

mi piacevano e musi e zampe e

vegetazione che mi sospirava e mi

sospirava leggera leggera, tirando

via chili e scarponi interiori che mi

infangavano, tirando via ferri da stiro

che mi portavo nel petto, e gran pulitura

di dentro. Bello questo io lo ricordo

bello -

Io ho avuto soccorso a volte da

una piccola foglia, da un frutto così

ben fatto che dava sollievo a mio

disordine di fondo. Si si.

Da: Senza Polvere Senza Peso (2006)

dalla sezione: Ai miei maestri immensi

Giorno d'aspromonte dove salgo

caricata con un peso un peso

che non si appoggia. Giorno

del mio stretto di magellano nel petto

con quel boccone che non s'inghiotte.

Giorno della testa poggiata alla mano.

Usciamo. Chiediamo che passi

tutto lo star male. A chi chiediamo?

Alla vigna che è tutta

uno scoppio di foglie nuove

al ramo dell'acacia con gli spini

all'edera e all'erba

sorelle imperatrici che sono

manto disteso e potentissimo trono.

E che cosa chiediamo?

Una piena falcata d'amore,

una giusta battaglia, aculei nella voce,

narcisi e rose

essere radiosonda

del niente che trasforma

                  il trascendente in cose.

dalla sezione:  Acqua rotta

Gli altri sono troppi, per me.

Ho un cuore eremita. Sono

impastata di silenzio e di vento.

Sono antica.

Mi pento ogni volta che vado

lontano dal mio stare lento

nelle velocità della sera, nelle auto schizzate

di pianto. Col loro buio abitacolo.

E se sfreccio a volte

sulla modesta moto, è per cantare

a gola stesa l'ultimo del paradiso

fare il mio guizzo pericoloso

con tutto quel vento nel petto

seminare parole beate

              nel panorama nervoso.

dalla sezione:  So dare ferite perfette

“Giuro per i miei denti di latte” giuro per il

correre e per il sudare giuro per l'acqua e

per la sete giuro per tutti per i baci d'amore

giuro per quando si parla piano la notte

giuro per quando si ride forte giuro per la parola no

e giuro per la parola mai e per l’ebrezza

giuro, per la contentezza lo giuro.

Giuro che io salverò la delicatezza mia

la delicatezza del poco e del niente

del poco poco, salverò il poco e il niente

il colore sfumato, l'ombra piccola

l'impercettibile che viene alla luce

il seme dentro il seme, il niente dentro

quel seme. Perché da quel niente

nasce ogni frutto. Da quel niente

tutto viene.

Da: Paesaggio con Fratello Rotto (2007)

dalla sezione: Canto di ferro

Amore mio,

          è difficile da questo fondo, da questo finale,

          dire come mi manchi, come immenso tu sei nel mancare,

          adesso che mi sono persa fra masse dure, fra cinghie di buio pesto,

          senza divinità, senza la tua mano che tutto sorregge.

          Tu mi credi più forte, mi pensi in oro e argento, ma guarda l’orma che lascio,

          come di cagna, di passero stanco, di bruco, di mosca.

         Non vedi come mi spengo se non mi ami? Mi secco come una pianta.

         Amami ancora un poco, con cura, con tempo, con attesa. Amami come amano i forti spiriti,

         senza pretesa, con fuoco generoso, con festa, senza ragionamento.

         E scusa questo mio domandare ciò che si deve dare,

         questo avere bisogno, scusalo. Non è degno del patto che lega la rondine al suo volo,

         la rosa al suo profumo, il vino al suo colore, il tuo cuore al mio cuore.

 

Bambina mia.

Per te avrei dato tutti i giardini

del mio regno, se fossi stata regina,

fino all’ultima rosa, fino all’ultima piuma.

Tutto il regno per te.

Ti lascio invece baracche e spine,

polveri pesanti su tutto lo scenario

battiti molto forti

palpebre cucite tutto intorno. Ira

nelle periferie della specie e al centro. Ira.

Ma tu non credere a chi dipinge l’umano

come una bestia zoppa e questo mondo

come una palla alla fine.

Non credere a chi tinge tutto di buio pesto e

di sangue. Lo fa perché è facile farlo.

Noi siamo solo confusi, credi.

Ma sentiamo. Sentiamo ancora.

Siamo ancora capaci di amare qualcosa.

Ancora proviamo pietà.

C’è splendore in ogni cosa. Io l’ho visto.

Io ora lo vedo di più.

C’è splendore. Non avere paura.

Ciao faccia bella,

gioia più grande.

Il tuo destino è l’amore.

Sempre. Nient’altro.

Nient’altro nient’altro.

Da: Bestia di gioia (2010)

dalla sezione: Naturale sconosciuto

Tutto davanti al volto si rivolta

nulla sta fermo nella rotazione.

Il moto della terra

avvicenda le vite

alle vite, sbenda il pulcino

dal suo guscio e lo conduce becchettando

fino alla sua forma piena

fino alla matrice, alla riproduzione

fino al rosso  vivo della cresta.

dalla sezione: Un niente più grande

La bambina è rimasta con me.

Non è mai nata.

Si sbilancia fra i miei precipizi

ride forte e lenta dorme

e  forte resta

resta sempre. Col suo cuore

che fa cuore col mio.

La bambina  di sole azzurrina.

dalla sezione: Sponde degli insonni

E’ venuto un sonno benedetto

e mi ha stretto nel suo respiro

mollato. Mi ha condotto

insieme a tutti i dormienti

nel posto  di buio immacolato.

Come dormivo bene

questa notte! come ristorato

il corpo ride al normale mattino

che a me pare un tale paradiso.

Per questa gioia

è valso non dormire.

dalla sezione: Per solitario andaré

Cadono comandate

le pigne. Sopra  tutto si gingilla

il tempo.

Cadono le aghe dei pini quando è ora.

C’è obbedienza nel regno.

Uova schiudono piccole piume

ordinatamente il bruco

penetra nell’invitante polpa.

Circola  un bene

spintona o trattiene

in volo alto sostiene

anche noi siamo parte. 

dalla sezione: Mio vero

Sii dolce con me. Sii gentile.

E’ breve il tempo che resta. Poi

saremo scie luminosissime.

E quanta nostalgia avremo

dell’umano. Come ora ne

abbiamo dell’infinità.

Ma non avremo le mani. Non potremo

fare carezze con le mani.

E  nemmeno guance da sfiorare

leggere.

Una nostalgia d’imperfetto

ci gonfierà i fotoni lucenti.

Sii dolce con me.

Maneggiami con cura.

Abbi la cautela dei cristalli

con me e anche con te.

Quello che siamo

è prezioso più dell’opera blindata nei sotterranei

e affettivo e fragile. La vita ha bisogno

di un corpo per essere e tu sii dolce

con ogni corpo. Tocca leggermente

leggermente poggia il tuo piede

e abbi cura

di ogni meccanismo di volo

di ogni guizzo e volteggio

e maturazione e radice

e scorrere d’acqua e scatto

e becchettio e schiudersi o

svanire di foglie

fino al fenomeno

della fioritura,

fino al pezzo di carne sulla tavola

che è corpo mangiabile

per il mio ardore d’essere qui.

Ringraziamo. Ogni tanto.

Sia placido questo nostro esserci –

questo essere corpi scelti

per l’incastro dei compagni

d’amore.

Da: Caino (2011)

CAINO

         Guardami –

Io

con dita di ingegno e brace

ho appeso al sangue le popolazioni

in navate di gelo

ho spinto rotto e sepolto

gli inermi della terra

ho vinto tante di quelle volte

 

facilmente ho battuto

ho stretto ho colpito forte

ho atterrito ho acceso

con ira improvvisa

tinto d’un fosco

la primavera di tutti

nel precipizio di un furore senz’argine

impossibile da barricare

ho tinto l’istante d’un sanguigno

somigliante al mio

quando gonfiava vicino a me, in me

uno strano scuro animale

in spinte

dalle profondità

un getto in risalita furibonda

da un ignoto di me

da un buio di me

da oscure regioni dal fondo di me

da un dentro del dentro di me -

sua massa d’ombra gonfiava

d’una marea potente

fino al trabocco dal petto

in una peste

in uno sbattere contro altra carne

e mutilarla e penarla

in un silenzio

dove l’ultimo gemito si raggruma

in freddo fratello

e apre un tacere che non smetterà.

Non smetterà di morire

questa vita

che passa da una carne a quell’altra

non smetterà questa bestia

la sua risalita dal petto.

Nasce ora, in questa notte

un altro più simile a me.

Nasce continuamente.

E io questa notte

in quest’ora

per lui e per me. Ho pietà.

PREGHIERA DELL’ALATO

Tu che ti nascondi dentro tutti i nomi.

Se tu fossi.

Se tu fossi una madre. Lui non scantonerebbe

cercandoti. Rovistando dentro particelle

atomi e formule non si sbatterebbe

su tavolacci a tagliare il cadavere più solo

lui non calpesterebbe le belle forme del mondo

se tu apparissi. Se tu consolassi

come la cagna in leccate il suo nato dolorante.

Se tu. Se tu partorissi. Se tu

con un latte semplice e una tazza

appari. Se tu. Per la sua voglia

d’essere immenso e senza morte se tu

per questo suo pestare

e fare male. Se tu appari

lui non dà da mangiare veleno

non raschia fino all’erosione

non inficca la mano nella costellazione

e l’atomo spaccato lo ricompone

se vuoi. Se glielo chiedi se appari. Se guidi in

chiarità. Se tieni. Se ripari. Se stringi

al petto. Se vieni a lui.

“Contano infiniti cadaveri. Sono

l’ultima specie umana”. Sporgenti

su una rovina che plana a colpi

d’ala nera, a becco, a unghiate.

Le ore sono alla fine. La terra

respira poco. Fa fatica.

Sale un’indifferenza di ferite

un dondolare senza meta. Se tu

che cavalchi gli abissi, tu

che puoi ciò che ti piace

appari ora

e piloti la terra in fiorite

loro pietrificate menti

loro indurite porte eccole aperte!

Tu che detti architetture sontuose

agli insetti e insegni ai becchi il cerchio dei nidi

e tane assai ingegnose e manovre

di piume e colori perché il seme si attacchi

tu mano nascosta e che nascondi.

Hai sponde troppo alte per i suoi arti

manovre misteriose, gittate troppo lunghe.

Adesso guarda. Ascolta la sua voce

questo suono suo sillabante

i suoi verbi. Le sue vocali non sono

altro che la tua furia respirante

le sue consonanti tu le hai strappate fuori

da una gola di bestia mutante.

Vedi non sa. Non sa più niente ora.

E’ qui balbettante. E’ nudo. Incerto.

Ha solo la parola per chiamarti. Vieni.

Vuole perdonarti. Dell’imperfetto con cui lo hai fatto.

Vieni. Non avere paura di lui. Ti perdona. Sì ti perdona.

Da: Le giovani parole (2015)

Nella mia testa non c’è altro che mare

altro che mare incantatore – altro nient’altro

che mare e sole in un crescendo silente

e dormiente.

Parla un mistero. Tace un mistero

e solo il corpo entra nel fiore

nel fiore d’acqua.

*

Eccomi. Sole celebrante

sprigiona l’intero mattino.

Polveri d’amore eseguono orme

e una pista conduce fino sotto

il cuore. Parole.

Staremo nell’ascolto pellegrino

all’incrocio fra stelle e zolle

dove l’inafferrabile stormisce

e guizza altrove.

Saremo

completi di una salute potenziale

con un ridere

che partecipa tutta la stagione

in giusto canto. Venite.

Potenze

del mattino, riconosciute

per sottigliezza.

Ah! come mi abbandona ora

l’umana solfa e tutto viene

manifesto in splendore.

Questo stare appesi ad un respiro corale

dove anche il rospo concorre a questa luce.

Si frappone fra la mano e ciò

che la conduce un piano obliquo

di dolcezze. Un nascere delle cose

al giorno e tutte spogliate

le vecchie forme sono ricreate.

Buongiorno a voi che non vediamo.

Ciò che non vediamo

preme. Preme e viene

viene e sappiamo ciò che l’animale

conosce e non rivela.

Restiamo ancora un poco.

*

Ogni giorno partorivo la mamma

aggiustavo sul guanciale le forme

di quel suo stare rovinato.

Con parole rimpicciolite

modellavo il suo corpo disteso

agitavo lo stagno del suo sangue.

Dal suo pozzo sillabava lenta lenta

come fosse da molto lontano.

Partorivo la mamma, la tenevo

di qua. Lei che piano mollava

scivolando sul fondo fangoso.

Che fatica allora che lungo sgravare

che infinito lento precipitare

che terminata festa

e come la mia vita parcheggiava lo slancio

all’ombra di quel feto dipinto

d’un’infanzia sghemba e pesta.

Questa fanciulla mamma rovinata

ogni parola resta imprigionata

in un gorgoglío di vento e di tormento –

il suo nome, il mio nome, ogni nome

è fuoco spento.

*

Questo giorno io lo butto via

sparpaglio le sue ore ciondolando

guardo la pioggia fine solo stando

ferma, seduta qui al tavolino.

Lo butto come giorno che non conta

una cartaccia sporca, una buccia

niente di niente che si getta via.

Si chiama lunedì, si chiama aprile

numero ventinove, e piove piove

e sarei piena di cose da fare

per farne un giorno col suo risultato.

Ma l’ho detto. Sarà buttato, sperso

consegnato ad un ozio che non vale

se non come preghiera. Allora dire

ecco, io offro questo ciondolare

sull’altare del mondo affaccendato.

Faccio io il perno che non muove.

Il punto che sta fermo. Lo bado io

quell’immobile stato delle cose.

*

Pregava così: liberatemi

dalle faccende. Datemi

tempo vuoto. Datemi

le parole che volete. Un canto.

Salute. Un ospizio di parole.

Una grotta del tesoro di parole.

Aiuole di sillabe per me.

Grandi manovre scritte sul foglio.

Cresce un ardore. Lascia perdere

tutto. Andando scavando

una porpora mai vista

si accende. C’è tutto cielo

fino al pavimento. C’è un silenzio

come un comando.

Un esclamativo silenzio.

Un vestito di silenzio

addosso. Una corona d’oro

di silenzio.

Gocciolate! scendete!

affiorate! apparite! dite! dite!

*

Dentro la lingua

un fagotto di sillabe

si srotola in canto.

È tempo di cadere

dentro covoni di parole

e farne pane per tutti.

*

Un troppo grave disordine

riempie questa camera

dentro. E non so

come arginare i pezzi del mondo

le entrate indomabili

l’assillo di pagine e fogli

e pezzi di vecchio pane e

torsoli anneriti. Dove

il bandolo di tanto frastuono

buttare che cosam cosa impilare

riporre. Come fermare

l’emorragico mondo che preme

e dilaga e invade pervade

si impila si sgretola e viene

dentro la camera

e fa un peso un peso di secoli

con suono, con mille inutili invii e

richiami e messaggi.

*

Non sappiamo. Non so. Non è dato sapere

con parole. Solo il corpo sa.

Sapienza di respiro. Sapienza naturale

di particelle tenute insieme

dalla circolazione. Atomi piastrine

aminoacidi tessuti vitamine proteine

una distribuzione di funzioni

svolte perfettamente. Ogni parte

una precisa mansione. E tutte insieme

dalla vetta degli occhi

sotto l’immensa volta della notte

per meccanico alzarsi della faccia

tutte le particelle insieme sobbalzano

un istante – quasi rammentando una

sgomentante felicità.

MARIANGELA GUALTIERI, è nata a Cesena, in Romagna, nel 1951. Si è laureata in architettura all’IUAV di Venezia. Nel 1983 ha fondato, insieme al regista Cesare Ronconi, il Teatro Valdoca, di cui è drammaturga.  Il teatro della Valdoca ha rappresentato poesie di Mario Luzi, Franco Loi, Franco Fortini, Maurizio Cucchi, Piero Bigongiari.  Fin dall’inizio ha curato la consegna orale della poesia, dedicando piena attenzione all’apparato di amplificazione della voce e al sodalizio fra verso poetico e musica dal vivo. Ha pubblicato alcune raccolte di versi, fra le quali Antenata (1992); Fuoco centrale (1995); Sue dimore (1996); Nei leoni e nei lupi (1997); Parsifal (2000); Chioma (2000); Fuoco centrale e altre poesie per il teatro (2003); Senza polvere senza peso (2006); Sermone ai cuccioli della mia specie (2006); Paesaggio con fratello rotto - Trilogia (2007); Racconti delle grandezze (2008); Bestia di gioia (2010); Caino (2011); Sermone ai cuccioli della mia specie - nuova edizione libro + CD audio (2012); Le giovani parole (2015). Premi: Premio Drammaturgia in/finita a Mariangela Gualtieri per la trilogia Antenata (1994); Premio Nazionale di Poesia Tronto 13ª edizione a Mariangela Gualtieri per Parsifal (2000); Selezione Premio Camaiore 19ª edizione Mariangela Gualtieri per Senza polvere senza peso (2006); Selezione Premio Letterario G. Dessì 21ª edizione Mariangela Gualtieri (2006); Premio Rhegium Julii - Lorenzo Calogero a Mariangela Gualtieri per Senza polvere senza peso (2006); Premio Malatesta Novello 2ª edizione a Mariangela Gualtieri (2008); Premio Elisabetta Turroni 5ª edizione a Mariangela Gualtieri e Cesare Ronconi (2009); Premio Nazionale Letterario Pisa 54ª edizione, sezione Poesia, a Mariangela Gualtieri per Bestia di gioia (2010); Premio Selezione Ceppo 55ª edizione a Mariangela Gualtieri per Bestia di gioia (2011); Premio Letterario Metauro 18ª edizione a Mariangela Gualtieri per Bestia di gioia (2011); Premio Hystrio alla drammaturgia 13ª edizione a Mariangela Gualtieri (2011); Premio di Poesia Mauro Maconi 6ª edizione a Mariangela Gualtieri per "Le giovani parole" (2015).