Jorge Luis Borges | Dieci Poesie

IL SOGNO

Quando gli orologi della mezzanotte elargiranno

un tempo generoso,

andrò più lontano dei rematori di Ulisse

nella regione del sogno, inaccessibile

alla memoria umana.

Da quella regione sommersa recupero residui

che ancora non comprendo;

erbe di botanica elementare,

animali un po’ diversi,

dialoghi coi morti,

volti che in realtà sono maschere,

parole di lingue molto antiche

e talora un orrore non comparabile

a quello che può darci il giorno.

Sarò tutti o nessuno. Sarò l’altro

che ignoro d’essere, colui che ha contemplato

quell’altro sogno, la mia veglia. La giudica,

rassegnato e sorridente.

EL SUEÑO

Cuando los relojes de la media noche prodiguen

un tiempo generoso,

iré más lejos que los bogavantes de Ulises

a la región del sueño, inaccesible

a la memoria humana.

De esa región inmersa rescato restos

que no acabo de comprender;

hierbas de sencilla botánica,

animales algo diversos,

diálogos con los muertos,

rostros que realmente son máscaras,

palabras de lenguajes muy antiguos

y a veces un horror incomparable

al que nos puede dar el día.

Seré todos o nadie. Seré el otro

que sin saberlo soy, el que ha mirado

ese otro sueño, mi vigilia. La jurga,

resignado y sonriente.

COSMOGONIA

Né tenebra né caos. Esige occhi

che vedano, la tenebra; così

suono e silenzio esigono l’udito,

e lo specchio, la forma che lo popola.

Né lo spazio né il tempo. E neppure

una divinità che concepisce

il silenzio anteriore all’iniziale

notte del tempo, che sarà infinita.

Il gran fiume di Eraclito l’Oscuro

non ha intrapreso il corso irrevocabile

che dal passato va verso il futuro,

che dall’oblio va verso l’oblio.

Qualcosa che già soffre. Che già implora.

Dopo, la storia universale. Ora.

COSMOGONÍA

Ni tiniebla ni caos. La tiniebla

requiere ojos que ven, como el sonido

y el silencio requieren el oído,

y el espejo, la forma que lo puebla.

Ni el espacio ni el tiempo. Ni siquiera

una divinidad que premedita

el silencio anterior a la primera

noche del tiempo, que será infinita.

El gran rio de Heráclito el Oscuro

su irrevocable curso no ha emprendido,

que del pasado fluye hacia el futuro,

que del olvido fluye hacia el olvido.

Algo que ya padece. Algo que implora.

Después la historia universal. Ahora.

IL GUARDIANO DEI LIBRI

Là sono i giardini, i templi e la giustificazione dei templi,

la retta musica e le rette parole,

i sessantaquattro esagrammi,

i riti che son l’unica sapienza

che agli uomini concede il Firmamento,

la dignità di quell’imperatore

la cui serenità venne riflessa dal mondo, specchio suo,

così che i campi davano i loro frutti

e i torrenti rispettavano le sponde,

l’unicorno ferito che ritorna per indicare la fine,

le segrete leggi eterne,

il concerto dell’orbe;

tali cose o la loro memoria sono nei libri 

che custodisco nella torre.

I tartari vennero dal Nord su piccoli criniti puledri;

annientarono gli eserciti

che il Figlio del Cielo aveva inviati per punire la loro empietà,

eressero piramidi di fuoco e tagliarono gole,

uccisero il malvagio con il giusto,

uccisero lo schiavo incatenato che vigila la porta,

conobbero le donne, le scordarono

e andarono oltre, al Sud,

innocenti come animali da preda,

crudeli come coltelli.

Nell’alba dubitosa

il padre di mio padre salvò i libri.

Sono qui nella torre dove giaccio

e ricordano i giorni stati d’altri,

gli stranieri, gli antichi.

Mancano i giorni ai miei occhi.

I palchetti son alti, non ci arrivano i miei anni.

Leghe di polvere e sonno cingono la torre.

A che ingannarmi?

La verità è che non seppi mai leggere,

ma mi consolo pensando

che immaginato e passato sono tutt’uno

per un uomo che è stato

e contempla quel che fu la città

e toma ora ad essere deserto.

Che cosa m’impedisce di sognare

che decifrai un tempo la sapienza

e tracciai con attenta mano i simboli?

Il mio nome è Hsiang. Sono il custode dei libri,

che sono forse gli ultimi

giacché nulla sappiamo dell’Impero

e del Figlio del Cielo.

Sono là nei loro alti palchetti,

remoti e prossimi a un tempo,

visibili e segreti come gli astri.

Là sono i templi, là sono i giardini.

EL GUARDIÁN DE LOS LIBROS

Ahí están los jardines, los templos, y la justificación de los templos, 

la recta música y las rectas palabras, 

los sesenta y cuatro hexagramas, 

los ritos que son la única sabiduría 

que otorga el Firmamento a los hombres, 

el decoro de aquel emperador 

cuya serenidad fue reflejada por el mundo, su espejo, 

de suerte que los campos daban sus frutos 

y los torrentes respetaban sus márgenes, 

el unicornio herido que regresa para marcar su fin, 

las secretas leyes eternas, 

el concierto de orbe; 

esas cosas o su memoria están en los libros 

que custodio en la torre. 

Los tártaros vinieron del Norte 

en crinados potros pequeños; 

aniquilaron los ejércitos 

que el Hijo del Cielo mandó para castigar su impiedad, 

erigieron pirámides de fugo y cortaron gargantas, 

mataron al perverso y al justo, 

mataron al esclavo encadenado que vigila la puerta, 

usaron y olvidaron a las mujeres 

y siguieron al Sur, 

inocentes como animales de presa, 

crueles como cuchillos. 

En el alba dudosa 

el padre de mi padre salvó los libros. 

Aquí están en la torre donde yazgo, 

recordando los días que fueron de otros, 

los ajenos y antiguos. 

En mis ojos no hay días. Los anaqueles 

están muy altos y no los alcanzan mis años. 

Leguas de polvo y sueño cercan la torre. 

¿A qué engañarme? 

La verdad es que nunca he sabido leer, 

pero me consuelo pensando 

que lo imaginado y lo pasado ya son lo mismo 

para un hombre que ha sido 

y que contempla lo que fue la ciudad 

y ahora vuelve a ser el desierto. 

¿Qué me impide soñar que alguna vez 

descifré la sabiduría 

y dibujé con aplicada mano los símbolos? 

Mi nombre es Hsiang. Soy el que custodia los libros, 

que acaso son los últimos, 

porque nada sabemos del Imperio 

y del Hijo del Cielo. 

Ahí están en los altos anaqueles, 

cercanos y lejanos a un tiempo, 

secretos y visibles como los astros. 

Ahí están los jardines, los templos.

IL GIARDINO BOTANICO 

Remotissimi da noi,

anche se ne tocchiamo i tronchi,

gli alberi che balbettano appena resistenza

sciolgono verso l’ignoto

il loro sfolgorio di foglie cieche

che in pietosa finzione si abbracciano in alto

come piegate dalla curva celeste.

In estrema solitudine

ogni albero è penosamente smarrito

e le loro vite sono isolate e scontrose

come specchi che riflettono camere distinte

o come il sognare di molti dormienti

sotto un unico tetto.

Noi pure, intanto,

ai confini della loro rudimentale esistenza,

oscuramente ci cerchiamo

con questa carne lacera e ineguale:

grossolano segreto risaputo

che con triste sconforto ci travolge

e ci scava il petto

con la potente forza di una pena.

Angoscia

che è solo un’eco confusa

del desiderio e del doloroso entusiasmo

che Dio sentì prima della genesi

e che non ha trovato appagamento

nell’infinita profusione di stelle, anime, voci e tramonti

che il tempo garrulo proclama

e lo spazio abbraccia in scienza universale.

(Uscendo ho visto in un tumulto di ragazze

una bambina così graziosa

che il mio sguardo ha subito cercato

l’ipotetica sorella maggiore

che accorciando le prolissità del tempo

già possedesse in pacata e bruna avvenenza

l’abbondante bellezza

che balbettava la più piccola).

EL JARDÍN BOTÁNICO

Muy lejos de nosotros,

aunque nuestras manos toquen los troncos

los árboles que balbucean apenas el ser

sueltan en pos de lo desconocido

su lumbre de hojas ciegas

que en piadosa ficción arriba se abrazan

como dobladas por la curva celeste.

En supremo aislamiento

cada árbol está conmovedoramente perdido

y sus vidas son incomunicadas y hurañas

como espejos que ahondan habitaciones distintas

o como el soñar de muchos durmientes

que reúne idéntico techo.

Nosotros, mientras tanto,

al margen de su rudimental existencia,

también oscuramente nos buscamos

con nuestra carne desgarrada e impar:

burdo secreto a voces

que con triste congoja nos arrastra

y nos socava el pecho

con la grave eficacia de una pena.

Angustia,

que sólo es un eco borroso

del anhelo y del doloroso entusiasmo

que sintió Dios antes del génesis,

y que no ha hallado hartazgo

en la infinita profusión de estrellas, almas, voces y ocasos

que grita el tiempo gárrulo

y abarca en ciencia universal el espacio.

(Al salir vi en un alboroto de niñas

una chicuela tan linda

que mis miradas en seguida buscaron

la conjetural hermana mayor

que abreviando las prolijidades del tiempo

lograse en hermosura quieta y morena

la belleza colmada

que balbuceaba la primera).

LA ROSA

A Judith Machado

La rosa,

l’immarcescibile rosa che non canto,

quella che è peso e fragranza,

quella del buio giardino a notte alta,

quella d’ogni giardino e d’ogni sera,

la rosa che per arte d’alchimia

nasce di nuovo dalla tenue cenere,

la rosa dei persiani e dell’Ariosto,

quella ch’è sempre sola,

quella che è sempre la rosa delle rose,

il giovane fiore platonico,

l’ardente e cieca rosa che non canto,

la rosa irraggiungibile.

LA ROSA 

A Judith Machado

La rosa,

la inmarcesible rosa que no canto,

la que es peso y fragancia,

la del negro jardín en la alta noche,

la de cualquier jardín y cualquier tarde,

la rosa que resurge de la tenue

ceniza por el arte de la alquimia,

la rosa de los persas y de Ariosto,

la que siempre está sola,

la que siempre es la rosa de las rosas,

la joven flor platónica,

la ardiente y ciega rosa que no canto,

la rosa inalcanzable.

ASSENZA 

Dovrò di nuovo erigere la vasta vita,

specchio di te ancora:

dovrò ricostruirla ogni mattina.

Ora che non ci sei, 

quanti luoghi son diventati vani

e senza senso, uguali

a lampade di giorno.

Sere che ti hanno accolto come nicchie,

musiche dove trovavo te ad attendermi,  

parole di quel tempo,

dovrò distruggervi con queste mani.

In quale baratro potrò celare l’anima

perché non veda la tua assenza,

fulgida come  un sole orribile

che non tramonta mai, spietata, eterna?

La tua assenza mi sta attorno

come la corda al collo, 

come il mare a chi affoga.

AUSENCIA 

Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde.

AMOROSO AUSPICIO 

Né l’intima grazia della tua fonte luminosa come una festa

né il favore del tuo corpo, tuttora arcano e tàcito e fanciullesco,

né l’alternarsi delle tue vicende in parole o in silenzi

saranno offerta cosí misteriosa

come rimirare il tuo sonno coinvolto

nella veglia delle mie braccia.

Di nuovo miracolosamente vergine per la virtú assolutoria del sonno,

serena e splendente come fausto ricordo trascelto,

mi offrirai quella sponda della tua vita che tu stessa non possiedi.

Proiettato nella quiete,

scorgerò quella riva estrema del tuo essere

e ti vedrò forse per la prima volta

quale Iddio deve ravvisarti,

annullata la finzione del Tempo,

senza l’amore, senza di me.

AMOROSA ANTICIPACIÓN

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta

ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,

ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios

serán favor tan misterioso

como mirar tu sueño implicado

en la vigilia de mis brazos.

Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,

quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,

me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes.

Arrojado a quietud,

divisaré esa playa última de tu ser

y te veré por vez primera, quizá,

como Dios ha de verte,

desbaratada la ficción del Tiempo,

sin el amor, sin mí.

DIMENTICANDO UN SOGNO

a Viviana Aguilar

Nell’alba dubitante ho avuto un sogno.

So che nel sogno c’erano più porte.

Il resto l’ho perduto. Il mio risveglio

ha fatto svanire stamattina

quella favola intima che adesso

è più inafferrabile dell’ombra

di Tiresia o di Ur dei Caldei

o dei corollari di Spinoza.

Ho passato la vita decifrando

i dogmi che avventurano i filosofi.

È noto che in Irlanda un uomo disse

che l’attenzione di Dio, che mai dorme,

raccoglie eternamente ogni sogno

ogni vuoto giardino ed ogni lacrima.

Continua il dubbio e la penombra cresce.

Se sapessi che è stato di quel sogno

che sognai, o che sogno aver sognato,

saprei tutte le cose.

AL OLVIDAR UN SUEÑO

a Viviana Aguilar

En el alba dudosa tuve un sueño.

Sé que en el sueño había muchas puertas.

Lo demás lo he perdido. La vigilia

ha dejado caer esta mañana

esa fábula íntima, que ahora

no es menos inasible que la sombra

de Tiresias o que Ur de los Caldeos

o que los corolarios de Spinoza.

Me he pasado la vida deletreando

los dogmas que aventuran los filósofos.

Es fama que en Irlanda un hombre dijo

que la atención de Dios, que nunca duerme,

percibe eternamente cada sueño

y cada jardín solo y cada lágrima.

Sigue la duda y la penumbra crece.

Si supiera qué ha sido de aquel sueño

que he soñado, o que sueño haber soñado,

sabría todas las cosas.

IL COMPLICE 

Mi crocifiggono e io devo essere la croce e i chiodi.

Mi tendono il calice e io devo essere la cicuta.

Mi ingannano e io devo essere la menzogna.

Mi bruciano e io devo essere l’inferno.

Devo lodare e ringraziare ogni istante del tempo.

Il mio nutrimento sono tutte le cose.

Il peso preciso dell’universo, l’umiliazione, il giubilo.

Devo giustificare ciò che mi ferisce.

Non importa la mia fortuna o la mia sventura.

Sono il poeta.

EL CÓMPLICE

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.

Me engañan y yo debo ser la mentira.

Me incendian y yo debo ser el infierno.

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

Mi alimento es todas las cosas.

El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.

Debo justificar lo que me hiere.

No importa mi ventura o mi desventura.

Soy el poeta.

LA FELICITÀ 

Chi abbraccia una donna è Adamo. La donna è Eva.

Tutto accade per la prima volta.

Ho visto una cosa bianca in cielo. Mi dicono che è la luna, ma

Che posso fare con una parola e con una mitologia?

Gli alberi mi fanno un poco paura. Sono così belli.

I tranquilli animali si avvicinano perché io gli dica il loro nome.

I libri della biblioteca sono senza lettere. Se li apro appaiono.

Sfogliando l’atlante progetto la forma di Sumatra.

Chi accende un fiammifero al buio sta inventando il fuoco.

Nello specchio c’è un altro che spia.

Chi guarda il mare vede l’Inghilterra.

Chi pronuncia un verso di Liliencron partecipa alla battaglia.

Ho sognato Cartagine e le legioni che desolarono Cartagine.

Ho sognato la spada e la bilancia.

Sia lodato l’amore in cui non ci sono né possessore né posseduta, ma entrambi si donano.

Sia lodato l’incubo che ci rivela che possiamo creare l’inferno.

Chi si bagna in un fiume si bagna nel Gange.

Chi guarda una clessidra vede la dissoluzione di un impero.

Chi maneggia un pugnale prevede la morte di Cesare.

Chi dorme è tutti gli uomini.

Ho visto nel deserto la giovane Sfinge appena scolpita.

Non c’è nulla di antico sotto il sole.

Tutto accade per la prima volta, ma in un modo eterno.

Chi legge le mie parole sta inventandole.

LA DICHA

El que abraza a una mujer es Adán. La mujer es Eva.

Todo sucede por primera vez.

He visto una cosa blanca en el cielo. Me dicen que es la luna, pero

[qué puedo hacer con una palabra y con una mitología.

Los árboles me dan un poco de miedo. Son tan hermosos.

Los tranquilos animales se acercan para que yo les diga su nombre.

Los libros de la biblioteca no tienen letras. Cuando los abro surgen.

Al hojear el atlas proyecto la forma de Sumatra.

El que prende un fósforo en el oscuro está inventando el fuego.

En el espejo hay otro que acecha.

El que mira el mar ve a Inglaterra.

El que profiere un verso de Liliencron ha entrado en la batalla.

He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.

He soñado la espada y la balanza.

Loado sea el amor en el que no hay poseedor ni poseída, pero los dos se entregan.

Loada sea la pesadilla, que nos revela que podemos crear el infierno.

El que desciende a un río desciende al Ganges.

El que mira un reloj de arena ve la disolución de un imperio.

El que juega con un puñal presagia la muerte de César.

El que duerme es todos los hombres.

En el desierto vi la joven Esfinge, que acaban de labrar.

Nada hay tan antiguo bajo el sol.

Todo sucede por primera vez, pero de un modo eterno.

El que lee mis palabras está inventándolas.

Traduzione di: Tommaso Scarano |  Umberto Cianciòlo  |  Domenico Porzio

JORGE FRANCISCO ISIDORO LUIS BORGES ACEVEDO; nacque prematuro (all'ottavo mese di gravidanza) nella stessa casa di via Tucumán 840 a Buenos Aires, il 24 agosto 1899. È stato uno scrittore, poeta, saggista, traduttore, filosofo e accademico argentino. Le opere di Borges hanno contribuito alla letteratura filosofica e al genere fantastico. È ritenuto uno dei più importanti e influenti scrittori del XX secolo. Morì il 14 giugno 1986, a 86 anni, nella città di Ginevra (Svizzera), dove periodicamente si recava per curarsi agli occhi, in seguito a un cancro al fegato. Come da lui disposto, i suoi resti riposano al cimitero di Plainpalais (nella parte sud di Ginevra) sotto una lapide grezza di color bianco.RACCOLTE POETICHE: Fervore di Buenos Aires (Fervor de Buenos Aires, 1923), a cura di Domenico Porzio e Hado Lyria, in J.L.Borges, Tutte le opere, vol. primo, Mondadori 1984; a cura di Tommaso Scarano, Adelphi, 2010; Luna di fronte (Luna de enfrente, 1925), a cura di Domenico Porzio e Hado Lyria, in J.L.Borges, Tutte le opere, vol. primo, Mondadori 1984; Quaderno San Martín (Cuaderno de San Martín, 1929) a cura di Domenico Porzio e Hado Lyria, in J.L.Borges, Tutte le opere, vol. primo, Mondadori 1984; L'artefice (El hacedor, 1960), trad. di F. Tentori Montalto, Rizzoli, I ed. 1963; a cura di Tommaso Scarano, Collana Biblioteca n.382, Adelphi, Milano, 1999; L'altro, lo stesso (El otro, el mismo, 1964), trad. di F. Tentori Montalto, in J.L.Borges, Tutte le opere, vol. secondo, Mondadori 1985; a cura di Tommaso Scarano, Adelphi, Milano, 2002; Carme presunto e altre poesie (Poemas, 1923-1958), testo originale a fronte, introd. e trad. di Ugo Cianciòlo, Einaudi, Torino, I ed. 1969; Collezione di Poesia n.121, Einaudi, Torino, 1975; Elogio dell'Ombra (Elogio de la sombra, 1969), trad. di Francesco Tentori Montalto, Einaudi, Torino, 1971; L'oro delle tigri. Poesie (El oro de los tigres, 1972), testo spagnolo a fronte, traduzione di Juan Rodolf Wilcock e Livio Bacchi Wilcock, Rizzoli, Milano, I ed. agosto 1974; a cura di Tommaso Scarano, Collana Biblioteca n.465, Adelphi, Milano, 2004; La rosa profonda (La rosa profunda, 1975), testo spagnolo a fronte, a cura di Tommaso Scarano, Collana Piccola Biblioteca n.652, Adelphi, Milano, I ed. 2013; a cura di Domenico Porzio e Hado Lyria, in J.L.Borges, Tutte le opere, vol. secondo, Mondadori 1985; La moneta di ferro (La moneda de hierro, 1976), a cura di Cesco Vian, Collana La Scala: il catalogo, Rizzoli, I ed. marzo 1981; testo orig. a fronte, a cura di Tommaso Scarano, Collana Piccola Biblioteca n.578, Adelphi, Milano, 2008; Storia della notte (Historia de la noche, 1977) in Tutte le opere, I Meridiani Collezione, Milano, Mondadori, 2005; La cifra (1981), a cura di Domenico Porzio, Collana I poeti dello Specchio, Mondadori, Milano, I ed. 1982; I congiurati (Los conjurados, 1985), a cura di Domenico Porzio e Hado Lyria, Mondadori 1986.